Imago

Le timide gréement des aurores, laisse au ciel, vaste nef, la résolution de l’appareillage du jour. Le cap n’est pas au pire qui donne à la vie le sursis d’un matin. Va de soie la chenille qui ronge au vent la rose, canicula, petite chienne aux dents de reps et de taffetas, étoffe, aux épaules nues de la femme qui rayonne. Va de soi, l’imago, au sortir de la chrysalide, l’hesperia comma , prototype ailé, qui ponctue, frêle virgule, la friche sèche de ma phrase papillonnant sur la pelouse de mon jardin intérieur. Il est de peu de jours cet insecte qui résiste avec peine à l’angoisse perfide des couchants, au zèle de l’obscur, au régime de l’oubli. Pour C.G Jung aussi, l’imago est un prototype, celui du premier butin de l’enfant dans la constellation familiale, image malaxée, mixée et déformée, à son goût, du parent cible qu’il projettera et retrouvera, comme par enchantement, dans ses objets d’élection, quand, énamouré ou transi de haine glaciale, il pensera, -c’est le bouquet-, aimer ou vomir une fleur choisie entre toutes pour sa radicale distinction alors qu’il ne cueillera, en fait, que l’or guidé de ses songes. Papillon bavard qui s’obstine jusqu’au bout, à tremper sa trompe dans le nectar du coeur qu’il affecte de trouver pur quand, déjà, sa chimie l’a converti au parfum de ses premiers émois. Pour Stendhal, dans De l’Amour, les reflets fluctuants de l’imago , ce sont ces rameaux d’arbres effeuillés par l’hiver, abandonnés aux mines de sel de Salzbourg et qu’on retrouve, quelques mois plus tard, petites pattes de mésanges couvertes d’une infinité de diamants mobiles et éblouissants : la cristallisation a fonctionné, cette opération de l’esprit qui tire ,de tout ce qui se présente, la découverte que l’objet aimé a de nouvelles perfections. De la métamorphose de l’insecte rampant en soie du vent, de la mue de l’image du proche en imago d’approche, seul, au gouvernail, le philtre de la langue.

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